И девушки с косами стоят

ВСТАЕШЬ, бывало, поутру — и ну к зеркалу. Смотришь-любуешься, нет-нет да и скажешь себе: «Что ж такое-то? Все люди как люди, а я — красавица!» Короче говоря, однажды решила свои шансы с остальными уравнять: состричь свое богатство — косу.

ПЕРВЫМ делом отправилась я в свою районную парикмахерскую. Надо только машинкой волосы снять, а потом бритвой подровнять. Пошла, само собой, в мужской зал. Заняла очередь за каким-то потным человеком, похожим на шофера-дальнобойщика. Тут меня мастерица с яростно залаченными волосами в стиле ранней «Санта-Барбары» стала убеждать, что я ошиблась дверью и должна немедля идти к ней, в женское кресло. «Вы не справитесь», — говорю я. Мастерица возмущается и трясет лаковым домиком: «Да у нас как в салоне!» Излагаю свою задумку, интенсивно верчу головой. У дамы со стуком падают ножницы на пол. «Как — наголо?! Может, стрижку короткую? Под мальчика? Очень модно в этом сезоне!» — изобретает она. «Нет-нет, мне, как у Деми Мур в «Солдате Джейн». — Я плотно плюхаюсь в кресло и вставать не собираюсь. Мастерица вместо ответа выбегает на крыльцо и нервно закуривает. Я лечу следом за ней и начинаю нарезать круги вокруг. «И в самом деле, идите в мужской зал, — выбрасывая бычок, решается она. — Вот ведь, блин, нормальная с виду женщина, а в голове такой бардак!»

На «женщину» я обижаюсь и ухожу искать счастья в другую парикмахерскую. Салон «Вики» выглядел многообещающе. В смысле неформального подхода. В его пыльных витринах были выставлены громадные полинявшие от нашего северного солнца снимки юношей и девушек с радикальными стрижками в стиле ранних 80-х. «Мне бы постричься». «Пжалста-пжалста! — Габаритная дама неохотно отрывается от чая с рулетом и шаркает шлепанцами к креслу. — Как будем резать?» Может, в прошлой жизни она была хирургом? «Под корень. В смысле наголо», — смело отвечаю я. Дама забирает свои профессиональные причиндалы и задумчиво куда-то их уносит. «Что, не возьметесь?» — подозрительно морщусь я ей вслед. «Да нет, — кричит та из подсобки, — я тут инструмент продезинфицировать хочу! У вас же вши! Или псориаз?»

Вопросы эхом прозвенели в пустоте зала так буднично, что я отчетливо поняла: до меня ее машинка и бритва ровняли не одного клиента с насекомыми в голове и прочими кожными заразами… Инструмент еще мариновался в дезинфекте, а меня уже и след простыл.

Теперь я была и вовсе опытной и поехала в настоящий салон. Назывался он «Черри», а может, «Шери» — название было набрано латиницей. Там мне с порога предложили маникюр, педикюр и передали на руки юной бритоголовой (Ура! Сердце мое возликовало!) диве с именем Лорик на баджике фирменного алого халата. Я присмотрелась к изображению Лорика в зеркале и поняла, что это… лицо мужского пола.

Лорику я сразу доверилась: сказала, что хочу быть такой же, как он, — лысой. Он обошел меня со всех сторон, похмыкал в карман халата и, возложив тощую отманикюренную длань мне на плечо, интимно произнес: «Когда у девушки не много сильных сторон во внешности, волосы лучше оставить в покое. Но я могу предложить… — тут его глаза блеснули слишком хищно для парикмахера, — сделать вам стрижку ТАМ!» Я почувствовала себя героиней «Секса в большом городе» и оживилась. Может, пойти на компромисс? Пусть не на голове, так хоть где-то будет во мне какая-то загадка?.. «И что, вы прямо сами будете… стричь?» — слегка заикаясь, уточнила я. Лорик томно прикрыл глаза, подтверждая мою смелую версию. «Наголо?» — «Ну почему же? Креативно! Можно выбрить бабочку или елочку. Но это слишком банально. Наша фирменная стрижка — две черешенки на веточке. Дорого, правда, — 2 тысячи…»

Что было дальше, не скажу, но голову брить я отправилась в следующую цирюльню. Она тоже была модной и носила гордое название «Кантри стайл». То есть «деревенский стиль». На ресепшен мне сказали, что без записи не возьмут: все мастера заняты. Я согласилась занести свою нехитрую фамилию в журнал и обождать за чашкой кофе. И на всякий случай уточнила: а в мужском зале свободно? Оказалось, никакого мужского зала нет — все тут общее, полный деревенский унисекс. Через час в дверях возник торс Мужчины Моей Мечты в брутально черной футболке. Я замерла телом и задергала стройной ногой. «Ко мне?» — лениво осведомился он, сложив могучие руки профессионального бодибилдера на груди. «Это массажист?» — с придыханием и надеждой спросила я у администратора. «Нет, это Егор, наш мастер международного класса!» — гордо заявила та чересчур уверенно, как мне показалось.

Пока мастер международного класса Егор ощупывал мою голову, я старалась держать себя в руках и, по крайней мере, не издавать никаких неприличных для салона красоты звуков. «Рекомендую сделать тонирование, — сексуально басил Егор. — Стрижка — простая, чтобы могли сами укладывать, с длинной челкой и коротким затылком. Масса останется, а шея будет казаться длиннее. Еще надо подлечить волосы специальной маской…» «Не надо лечить! — прохрюкала я нежно. — Вы меня побрейте». Егор совсем не удивился, даже бровью мужественной не повел. Только снова стал мять мой череп, пока еще волосатый. «Вам бритая голова категорически не пойдет, — отрезал он. — Спереди, может, и ничего, а вот затылок у вас скошенный. Наверное, вас мама в младенчестве мало в кроватке переворачивала. Чувствуете?» И он принялся инспектировать мой неправильный затылок. «М-м-м… Еще как! Но я настаиваю. Хочу изменить свою жизнь. Сделать что-то радикальное. Обрить голову, например. Кстати, Егор, а вам как мужчине какие девушки нравятся?» Мастер международного класса перестал ощупывать мою головушку и посмотрел мне прямо в глаза. Через зеркало, разумеется. «Мне нравятся девушки в деревенском стиле, — твердо ответил он. — С косами…»

Елена Семенова

P.S. от Автора: так и осталось за кадром, удалось ли девушке осуществить свою мечту. Будем надеяться, что сейчас она ходит с гордо поднятой бритой головой и собирает урожай комплиментов сильной половины человечества.